Vértigo

A menudo siento que la ciudad y su velocidad nos ciegan, que el paso fugaz de las semanas no nos permite ver nada, más allá de la anteojera de lo cotidiano, hasta que nos estrellamos «como golondrinas en la noche».  A menudo siento que vivimos en burbujas de iguales que no nos permiten percibir el frío ni en candor del exterior; pero que volar en una pompa de jabón es más suicidio, que fantasía.   Sucede que los martes son iguales que los jueves, que los días cambian solamente de nombres y de hombres, para poder repetirse eternamente; que ya no distingo ni los domingos como el día del fútbol.  Y me da miedo pensar que esta columna podría haberla escrito hace años, que esta misma columna estará vigente dentro de años.  ¿Palestina? ¿Israel? Y me da miedo dejar de mirar para otro lado y saber más allá del muro traslúcido de mi burbuja.   Pero monto en el coche en el asiento de atrás y respiro y suspiro y miro por la ventana y presiento que la vida es solo el viaje, que no hay destino; y veo, aún en la madrugada, a un hombre elegantemente trajeado llenar el depósito de su Jaguar en una gasolinera «low cost»; y esa misma tarde –un jueves, un martes; qué se yo–, en la ventana de otro coche veo a mujeres elegantemente vestidas, hacer cola en el economato.  Quizás sea yo; quizás, lo único que sucede es que el tiempo pasa y los años se quedan.