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Mi padre tuvo un jardín

de amarillo y encarnado

con ese matiz morado

donde se encontró feliz.

Pronto es catorce de Abril,

la libertad se divisa,

soplando una suave brisa

adornada de carmín.

¿Qué pudo ver aquel padre

en colores tan distintos?

Quizá valores extintos

heredados de su madre.

Bandera que por mi huerto,

va transmitiendo el calor

de una vida “tricolor”

para honrar a nuestros muertos.

Y, cuando la tarde, el lila

va con el rojo, paseando,

con el amarillo andando

forman una hermosa fila.

La aurora toca a su fin,

alumbrando la mañana.

Cuando la gente se hermana

en un catorce de Abril.

El olmo, con sus retoños,

pinta los montes sombríos.

cuando ya termina el frío

y va expirando el otoño.

Ya las cunetas resuenan

hartas de tanto dolor.

no brilla la “tricolor”

ya solo brilla ¡¡la pena!!