La Nochebuena de 1836

Los días veinticuatro de cada mes pasan por mi vida sin darme cuenta once veces al año. Una vez al año; sin embargo, ensancha sus horas por delante y por detrás, se dilata, se alarga en espacio, tiempo, masa y volumen. Se, me, qué más da.  Al fin y al cabo, hasta un reloj estropeado acierta la hora exacta dos veces al día.

Sucede que transito por los días veinticuatro sin dejar huella como un tren por sus raíles, once veces al año.  Una vez al año; sin embargo, habito las colas de los supermercados como si fuesen una infancia entera. 

En ellas crecen los recuerdos como «raíz en la tiniebla»; en ellas se marchitan los pensamientos heredados como «túmulo de mariposa»: «Hace mil ochocientos treinta y seis años nació el Redentor del mundo; nació el que no reconoce principio y el que no reconoce fin; nació para morir. ¡Sublime misterio!».  

Sucede que el tiempo se detiene, que el orden se altera y los productos inalterables relucen en nuestra rendición, ignorando la redención; que ya no es lo mismo el día veinticuatro que veinticuatro días.  «¿Hay misterio que celebrar? Pues comamos, dice el hombre; no dice: Reflexionemos. El vientre es el encargado de cumplir con las grandes solemnidades. El hombre tiene que recurrir a la materia para pagar las deudas del espíritu».  Feliz Navidad a todos.