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Orión
Orión
04/05/2019

28A. Día de elecciones

Amaneció pronto para mí. Me sentía extrañamente tranquilo. Los míos parecían haber sobrevivido a una campaña a la que deberían bautizar con un nombre bélico. Había pivotado en torno a episodios de violencia verbal, demasiadas falsedades, y gritos que configuraban una cacofonía insoportable. Gallos tratando de ocupar corral ajeno. Discursos transfigurados.

Convirtió mi tranquilidad en optimismo una llamada de una de mi hija mayor que me comentó que, en momentos como este ella pone música a su estado de ánimo. Lo hace recurriendo a Serrat y su canción “Hoy puede ser un gran día” reclamando el gozo. Un presentimiento.

Ir a votar. Ver la fila formada ordenadamente ante las urnas que a media mañana ya se iban llenando de votos me hizo pensar: es una fiesta. La primera victoria es precisamente para las urnas. No lo hemos debido hacer tan mal los españoles como dicen los que denuestan de la manera de conducir la transición política (algunos añorando los tiempos en que las urnas eran un trampantojo de la democracia).

Sin embargo, no habrían de durar mucho mis sensaciones placenteras. Mi yerno mas joven me puso al móvil un mensaje perturbador: “hemos votado. Ya en casa esperando el leñazo de las 20 horas”.

Tuvo un efecto similar al que produce una varilla removiendo los posos en un vaso que contiene un líquido transparente, agitando las inquietudes y las dudas. Mi yerno es un poco más pesimista que yo, recuerdo que pensé. Pero se fue la placidez y me puse en modo tenso. No me serenaron las dos cañas del aperitivo ni la comida en familia.

Nuevo mensaje: ¡Qué nervios padre! ¿Cómo lo ves? Hay que esperar fue mi respuesta. Este país no puede estar loco. Trato de transmitirle una tranquilidad que yo no tengo. Claro que los contrarios dirán lo mismo, pienso.

Paso la tarde buscando la evasión con una película prescindible. La participación es alta. Hace buen día. Mi nieto se niega a comer su papilla de frutas. Recibo un watSaap con imágenes de abejas obreras volviendo a la colmena cargadas de polen blanco de romero. Habrá buena cosecha. Y dan las ocho.

Me marcho de casa. Una huida en toda rebla refugiándome en la música y el aislamiento.

Al volver me recibe mi esposa risueña preguntándome si tenemos champán por si acaso. Nuestro hijo nos conecta con un mensaje optimista:” Tengo buen pálpito”. Pongo a enfriar una botella de “MOETT MANCHÓN”. (No confundir con el Moett Chandon). El vino espumoso de estas tierras nuestras bien merece un aprecio.

Pero siguen los nervios, que como todos sabemos entran y salen con absoluto desdén hacia la voluntad de quien los soporta, incluso desafiando a la lógica de los números.

Vuelvo a huir del escrutinio y me refugio en el estadio del Rayo Vallecano. Allí sí perdieron los míos.

Lo que ocurrió después en casa es predecible. Nos hicimos un selfie brindando y decidimos seguir las tertulias y comparecencias.

TVE silencia a los ministros del Gobierno para dar paso al mitin de don Pelayo Abascal que nos regala tres perlas cultivadas. Las dos primeras dedicadas a los que aspiraban a ser socios parlamentarios en una eventual victoria de las derechas. “Derechita cobarde” para el gran derrotado, “Veleta naranja” a los crecidos del partido de Ribera y para todos nosotros, la guinda del pastel, la peor de las falsedades, la que define su figura y, quien sabe, si su objetivo final: calificar de “prescindibles los sillones verdes” que ellos han de ocupar en el Congreso.

Adán y Evencio completan nuestra compartida reflexión: ni Franco fue tan lejos. Mantuvo los sillones y hasta para aprobar el trasvase del Tajo al Segura mantuvo las apariencias. Eso sí con escaños de intenso azul.

29. A. el día amanece risueño.

Queda dicho.

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